Не смог даже придумать названия.

Нет дома, Родины и флага.
Лишь тина покрывает дно.
И обречённости отвага,
когда всё стало всё равно.

Бумага - лишь меню и ценник.
Сметает веник пыль с души.
В окошко выйти не спеши.
( Ещё успеешь ) Нету денег
на водку или наркоту.
Найди себе затею ту -
которая тебе по вкусу.
Бухай или молись Исусу.

У смерти нет уже наднами власти ...

А рыбе было слишком чисто в дистиллированной воде ...

Закалка стали - холод и огонь.
Не тронь рукою сон - он слишком зыбкий.
Моё лицо разрезано улыбкой.
На небе серп Луны - небесный конь.

И без ремней, шнурков и без цепочек
шли цепью зеки. Лезвием заточек
отрезал камеру засов
от мира. И не надо слов.
И не до жиру - лишь бы быть бы живу.
Лишь только б выжить всем смертям назло!

Нам бесконечно повезло,
как в ночь полярную вампиру -
идти по снам. Идти по миру.

Темно и слишком долго до рассвета ...

У корабля нет парусов. ( Порва'лись )
На двери' - засов. На окнах - шторы.
Приговоры
опять авансом выдают.
Интеллигенты снова пьют.
И снова в качестве протеста.

И не найти наверно места
где верят, любят и не бьют.

Я - снова ответчик. Ты - снова истец.

Ложились тени на плетень,
а любопытство на вниманье.
Прошу, скажи мне - '' До свиданья '',
десятый раз за этот день.

С утра до вечера, несмело,
пытаясь перейти на '' ты '',
мы препарировали тело
наивной, розовой мечты.

Я - не герой, не твой герой. И нам пора прощаться ...

Любовь как пласт, но пошлость в срезе!

Подойди этим утром к окну.
Пей вину из бокала сознанья.
Якоря прочертили по дну
борозду холостого желанья.
Бесконечность - так тесно!
Огонь.
Догорают стихи на бумаге.
Догорают и руки и флаги.
Остаётся лишь дым.
Только вонь
от обугленной плоти.
В пехоте
шёл поэт рядовой со штыком.
Двери Рая закрыты замком.
Белый стерх как мишень на охоте.

Когда рождается без маски и лица Творение убившее Творца ...

И пир горой! Съедают черви трупы.

Пока зажгёшь последнюю звезду, от первой не останется и пепла ...

Вчера была мечта. Сегодня нет ...

И делят власть и бьют с размаху в ухо ...

Я опоздал родиться. Не опоздать бы умереть ...

Статья о современной роковой и андерграундной сцене.

Два откровения - с нефоматом и без.

На книжной полке сложены тома'
собраний сочинений.
От ума -
обычно горе. И уходит в море
корабль.
И наполнена сума
каким то хламом, корками, посудой...

А я с Иудой - братский поцелуй.

И тихий кашель вызванный простудой.

На рукаве есть группа крови.
Пришит шеврон с большой любовью.
Идём на риск и на поклон
и набираем телефон.
Кивают нам со всех сторон,
так одобрительно, что по' хуй
на тему, логику, размер.
Или на смысл например.
Настало утро суматохой.

Чарльз Буковски - маргинальный автор или просто талантливый писатель зарабатывающий респекты на маргинальной теме ?