Статья о современной роковой и андерграундной сцене.

Два откровения - с нефоматом и без.

На книжной полке сложены тома'
собраний сочинений.
От ума -
обычно горе. И уходит в море
корабль.
И наполнена сума
каким то хламом, корками, посудой...

А я с Иудой - братский поцелуй.

И тихий кашель вызванный простудой.

На рукаве есть группа крови.
Пришит шеврон с большой любовью.
Идём на риск и на поклон
и набираем телефон.
Кивают нам со всех сторон,
так одобрительно, что по' хуй
на тему, логику, размер.
Или на смысл например.
Настало утро суматохой.

Чарльз Буковски - маргинальный автор или просто талантливый писатель зарабатывающий респекты на маргинальной теме ?

Праздничная депрессия - полная версия моего самочувствия на день Рождения.

Всё хорошо и смысла нет!..

У меня сегодня день Рождения.
15 октября.

Закрой ладонями глаза - темно и страшно.
Прорежь ладонь насквозь - увидишь свет.
Советом в спину жалят. В рукопашной,
когда без вариантов, правил нет.

Очки темнят огонь. В иголках ёж.
Не трожь руками робкую надежду.
Наш мир хорош, но продан ни за грош.
Нашей шеврон заплатки на одежду,

чтоб показать что ты - рабочий класс.
А пидорас и неуч - вон из класса.
Толпа из единиц, но это - масса.
Через минуту или через час,

через два года - сменится вся мода.
В угоду тем кто веру продаёт.
А хор нам наши гимны пропоёт.
В гавне как и в огне не видно брода.

Трилогия в двух частях.

Смотрите на меня сквозь пальцы.
Уже натянуты на пяльцы
канва и шкуры трёх медведей,
ментов, политиков, соседей.

И закипает кровь и чай.
Не приручайте лучше лиса.
Жизнь - календарь, весна - актриса.

Иконка на груди подонка.
А у войны - лицо ребёнка -
садиста.
Если слишком чисто -
то это се'ро.
Ваша вера -
всего лишь ненависть и страх.
И догорают на кострах
ерети'ки.
Стихи читают,
надеть чтоб на' уши лапшу.
( Я не читаю. Я пишу )

.. И ты ушла не попрощавшись.
Быть может сдавшись.
Победив
ударами из пустоты,
из прошлого, небытия ...
Шитья по истине истине иголкой
предательства.
А приговор -
четвертование.
Топор
в слезах эстета - палача.
Я не подумал сгоряча,
что есть другое что то ...

Могилу для надежды роя,
я вечно в синяках и шишках.
Ты видишь зря во мне героя.
Они бывают только в книжках.

Под мышками температура,
с похмелья или перепоя.
Я - нигилизма креатура.
Всё рушу, ничего не строя.

У воя волчьего тональность.
На сальность лирики войной.
Глабальная фундаментальность ...

Может ли считаться душевнобольным человек у которого нет души?

Новые приключения Чичи

Мы ждём перемен?
А зачем они нам?

.

Про меня и про много чего ещё ...

Простые числа - миражи.
Весна - дешёвый спирт в стакане.
Под вечер снова куражи.
Но есть и рост карьерный в плане.

Тот кто придумал коромысло -
тот жил наверно не без смысла.
Хотел побольше унести.

В чести' у нас трудящиеся люди.
Мы уважаем наш рабочий класс.
Боимся тех кто может наиудить.
И пресмыкаясь перед тем кто выше нас -
всегда живём не здесь и не сейчас.

Простая логика работает тогда -
когда дальтоник смотрит на картину
и катит обобщения фашину,
как приговор безликого суда,
на обвиняемых и с чем то не согласных.

Госбезопасность серая.
В очках
кроваво - розовых.

Цветок любви зачах
в согласных буквах и в сливных бачках.
И в истовых молитвах, типа - Верую!

Сказка наоборот...

Вторник пришёл похоронкой вдове -
мы руки ломаем над гробом пустым.
Я - цареубийца царя в голове.
Зола для земли. А для неба лишь дым.

Святым тяжело - постоянно вопросы.
И снова допросы в ответ на доносы.
Стекают признанья. Ведут опознанья.
И звёзд равнодушных горят папиросы.

Осенней косой по зелёной траве.
Я - цареубийца царя в голове.

Влетели в голову как цапли
формальной логики тома.
Дождя заученные капли
на ветровом стекле ума.

И гром гремит и ветер веет.
Дышать свободой - тяжкий труд.
Ведь тварь дрожащая имеет
права на лесть и самосуд.