Это пародия, не повторять же то, о чем поёт знаменитый Лепс. Натали на белом Свете не одна, значит, и сюжетов может быть превеликое множество. Вот один из них грустный и печальный...

Кому война, а кому - мать родна...

Пьянству многие рады бы объявить смертный бой до окончательной победы, да увы, этих самых многих хватает лишь на перерывы...

Чиновники мнят себя некой особой кастой с голубой кровью. Но Бог не дает им поблажек, для него все равны. Накосорезил - получи обратно то зло, что учинил другим.

Смею обрадовать: он, увы, такой не один...

Наши суровые мужицкие будни в трудный для России период...

Посмертное стихотворение врача, умершего от коронавируса

Я вышел во сколько-то
На улицу Горького,
Неся на сберкнижку доходы.
Дорогой до банка
Я встретил цыганку,
Сидевшую у перехода...

Я приехал на солнечный остров
И на нем, кроме песен и тостов,
Я рассветы встречал и закаты
И деньгами сорил, как богатый...

Свежий воздух и океан,
(Как в любимых стихах у Бродского),
Я не то, чтобы сильно пьян,
Но хочу наслажденья плотского...

Хожу-брожу в цветастой майке,
Изящен с ног до головы,
Вчера приехал на Ямайку,
Точнее прилетел я в.

Я читаю быль по небу,
Если по небу летаю,
А чтоб былью стала небыль,
Сам себе я повторяю:

Ты письмо на столе оставила,
Где все точки над i расставила,
Заковыристо, неразборчиво
И написано мелким почерком...

Зарождается день по утру, на заре,
В позу лотоса сесть бы на пыльном ковре,
Избежать дабы реинкарнации
Практикуемой медитацией...

Мы встречались с тобою в апреле на Чистых прудах,
Где бульваров кольцо пополам разрезает Покровку,
Той весной отчего-то повсюду мне слышался Бах,
Или, может быть, всё это было какой-то уловкой.

Мы гуляли одни по ночной тишине,
Только звёзды светили в немой вышине,

А в тумане густом, заключая пари,
Околесицу вяло несли фонари.

Я шатаюсь в толкучке столичной…
Е. Евтушенко

Я шатаюсь по столичным переходам,
Еду в поезде московского метро,
Мне бросают невзначай и мимоходом
Кто – целковый, кто – пятак, кто – медный грош.

Ранним утром плотный трафик,
То ли ехать, то ли - нафиг,
Не люблю я этот график,
Ни среды, ни четверга.

Я пожил бы как затворник
С понедельника по вторник,
Написал стихов бы сборник,
Что скопилось дофига...

Никуда теперь мне не уйти
И некуда.
Никогда не отыскать пути, -
Всё некогда.

Никому про это не сказать,
Ведь некому.
Век проснулся, в спячке зимовать
Не век ему.

Разухабистым панегириком
Я хочу заявить уверенно,
Что себя я считаю циником
И романтиком одновременно...

Я и хороший, и плохой,
Я злой и добрый,
То протрезвевший, то бухой
С опухшей мордой;

То с трёхнедельной бородой,
То гладко выбрит
И бесконечной чередой
Пишу верлибры.

основано на реальных событиях.

Всё что не в ритм и запредельно
границ в периметре постов.
Капели капали капельно
на Радугу из двух цветов.

Проходы для двоих тесны,
мостов над бездной, чуть заметных.
Но серые обычно сны
у всех драконов разноцветных.

Уже давно мне всё равно...

Всё - хорошо! Только смысла нет...