Я думаю, пишу и сочиняю...
Умрёт ли дед? А может сдохнет внук?
Пока, поверьте, ни хуя не знаю!
Надеюсь на "авось" или на "вдруг".
Авось придет нетраханная Муза,
и скажет: "Я пылаю вся, бери!!!"
И я под звуки джаза или блюза,
ей овладею раз, а может три?
А вдруг она придёт такая злая,
хлестать начнет: "Пиши, поэт, пиши!"
Продолжу я сидеть, писать рыдая,
ломая нервно все карандаши....
И выдам свету горе-писанину,
Плохишъ оценит, а Чаро вздохнёт,
Ильхам стыдливо спрячется за спины,
А я скажу: "Мне по хуй, не ебёт!
Писал как мог, не надо придираться!
Сюжет простой, из жизни, бля, вот зуб!
Вы говорите, высосан из пальца,
а не хуя! Простите, я был груб!
Но вы поймите, это вдохновенье,
накрыло как-то. Вроде, как приход!
Достал паяльник, топоры и перья,
и в свой Крестовый двинулся поход..."
Плохишъ всплакнёт, Чаро потом отдастся,
Ильхам сбежит, не выдержав накал,
А я продолжу с геями сражаться,
последний сдохнет - и устроим бал!
