Но только без твердого знака
и ТруЪ продается порой ...

Надоело всё, опротивело,
Глаз замылился, нервы взвинчены,
Жизнь куда-то взяла и вывела,
Где всё скомкано, половинчато...

А на счастье написано - " МАДЕ ИН ШИНА " - это значит недолго прослужит оно.

Зря я взял в руки книгу Сергея Есенина в тот день. Вначале хотел просто переписать его " Чёрного человека " своими словами
А потом получилась целая поэма. Уже моя.

-Не подскажете, сколько времени?
Как добраться до Мавзолея мне?
Я всего первый день в Москве,
Группа крови на рукаве!

Хожу-брожу в цветастой майке,
Изящен с ног до головы,
Вчера приехал на Ямайку,
Точнее прилетел я в.

Я читаю быль по небу,
Если по небу летаю,
А чтоб былью стала небыль,
Сам себе я повторяю:

Мы гуляли с тобою в парке,
Я сонет прочитал Петрарки,
Ты задумалась на минуту,
А потом мне сказала: круто!

И немедленно заявила же:
Это нужно сейчас же выложить
На любом сетевом ресурсе,
А кто автор – никто не в курсе...

ВЕЧНОСТЬ - это слово из ледяных кубиков ...

Пушкин вполне мог быть убит именно так. Во всяком случае - будь у меня в 6 классе машина времени - на дуэлях убили бы ещё и Достоевского, Чернышевского и Льва Толстого.

Я не знаю, откуда столько
Появилось вокруг писателей,
Что читают друг друга только,
Посылая к такой-то матери.

Про Люцифера, косу смерти и женские косы ...

Стихотворение о согласии

Ты письмо на столе оставила,
Где все точки над i расставила,
Заковыристо, неразборчиво
И написано мелким почерком...

Зарождается день по утру, на заре,
В позу лотоса сесть бы на пыльном ковре,
Избежать дабы реинкарнации
Практикуемой медитацией...

Как показать под правильным углом
шар разноцветный?
Он ведь во вращеньи находится всегда.
И взгляд - коса опять нашёл на камень обобщенья.
Но не сломался - он ведь закалён
в огне и холоде уверенности сытой.

Раскрытой темой ляжет веер карт.

Сосульки облизал голодный март.

И получил дырявое корыто,

Язык шипит - змеятся фразы ...

Нечто немного похожее на лирику.

Мы встречались с тобою в апреле на Чистых прудах,
Где бульваров кольцо пополам разрезает Покровку,
Той весной отчего-то повсюду мне слышался Бах,
Или, может быть, всё это было какой-то уловкой.

Мы гуляли одни по ночной тишине,
Только звёзды светили в немой вышине,

А в тумане густом, заключая пари,
Околесицу вяло несли фонари.

Пацанам 70х посвящается.

Кислотный дождь пробил броню плащей.
И нет друзей, когда в кармане пусто.
Хотя конечно это очень грустно,
но только это в логике вещей.

Порой и я как все такой же точно.
Приговорён к вниманию заочно.

В цепях веков как звенья рвутся годы.
Восходы Солнца, а потом закат.
Игра на нервах как всегда не в лад.

Подземные заполнит переходы
привычная и шумная толпа.

Ведь нет плохой погоды у природы

Продолжение сериала о том как зреют арбузы на Кубани.

День подходит к финалу, и вот,
Будто многоголовая гидра,
Ночь на землю опять упадёт,
Захватив с собой красок палитру.

Темнота, воцарившись везде,
Не покажется вычурной блажью
Тёмных пятен на белом холсте,
Добавляемых чёрной гуашью.

Наверно и надеюсь, что это всё не правда.

Ну вот, господа и до нашего почтенного сайта дотянулась костлявая рука РОСКОМНАДЗОРА . Не далее как сегодня после полудня пришло мне на почту письмо от хостера о том что этому самому хостеру пришло официальное письмо с уведомлением о внесении нашего почтенного сайта в «Единый реестр доменных имен, указателей
страниц сайтов в сети «Интернет» и сетевых адресов, позволяющих идентифицировать сайты в сети «Интернет», содержащие информацию, распространение которой в Российской Федерации запрещено».
Первым делом пришло на ум что это стопудов какой-то развод и мошенническая схема.
Но нет, всё оказалось по настоящему и всерьёз.

Я шатаюсь в толкучке столичной…
Е. Евтушенко

Я шатаюсь по столичным переходам,
Еду в поезде московского метро,
Мне бросают невзначай и мимоходом
Кто – целковый, кто – пятак, кто – медный грош.

Кошмар наяву ...

Не смог даже придумать названия.

Ранним утром плотный трафик,
То ли ехать, то ли - нафиг,
Не люблю я этот график,
Ни среды, ни четверга.

Я пожил бы как затворник
С понедельника по вторник,
Написал стихов бы сборник,
Что скопилось дофига...