Кислотный дождь пробил броню плащей.
И нет друзей, когда в кармане пусто.
Хотя конечно это очень грустно,
но только это в логике вещей.

Порой и я как все такой же точно.
Приговорён к вниманию заочно.

В цепях веков как звенья рвутся годы.
Восходы Солнца, а потом закат.
Игра на нервах как всегда не в лад.

Подземные заполнит переходы
привычная и шумная толпа.

Ведь нет плохой погоды у природы.

И зазмеились вены как тропа,
которая ведёт к пещере с кладом.

Я буду гадом, если не смогу
понять, что войны ценят по врагу.

Старуха - смерть сидит со мною рядом.
Ведёт свой задушевный разговор,
про то, что вор всегда бывает в шапке
горящей.
А у кроличьей у лапки
есть тоже когти.
Это перебор -
когда вокруг тебя всегда забор,
когда решётки вечно небо режут.

И громко плакал клоун на манеже.
Он потерял и веру и задор ...

Уколы глаз торчат в спине в нас
ножами острыми. ( Где тонко - там и рвётся. )
И кто то издевательски смеётся
когда мы падаем.
Часы пробили час
кошмарной ночи ставшей чуть короче,
благодаря стакану коньяка.

Куда плывут по небу облака?

Да вряд ли интересно это впрочем,
что вам и мне.
А истина в вине
нас очень часто заставляет драться.

Не потеряться в жизни как во сне.
Гореть в огне и вечно сомневаться
в самом себе, в любимых и друзьях
нас учит вера в то, что жизнь - прекрасна
лишь под наркотиком.
А в общем это классно,
что куплен гроб, с бессмертьем на паях.
( Достанется он мне )
Нам разве важно
как змей бумажный исчезает в облаках?

Остались лишь порезы на руках.
Осталась ночь. И в ней темно и страшно ...

© Сергей Высокополянский