Вчера была мечта. Сегодня нет ...

И делят власть и бьют с размаху в ухо ...

Я опоздал родиться. Не опоздать бы умереть ...

Прощальное стихотворение ...

Статья о современной роковой и андерграундной сцене.

Два откровения - с нефоматом и без.

На книжной полке сложены тома'
собраний сочинений.
От ума -
обычно горе. И уходит в море
корабль.
И наполнена сума
каким то хламом, корками, посудой...

А я с Иудой - братский поцелуй.

И тихий кашель вызванный простудой.

На рукаве есть группа крови.
Пришит шеврон с большой любовью.
Идём на риск и на поклон
и набираем телефон.
Кивают нам со всех сторон,
так одобрительно, что по' хуй
на тему, логику, размер.
Или на смысл например.
Настало утро суматохой.

Чарльз Буковски - маргинальный автор или просто талантливый писатель зарабатывающий респекты на маргинальной теме ?

Праздничная депрессия - полная версия моего самочувствия на день Рождения.

Всё хорошо и смысла нет!..

У меня сегодня день Рождения.
15 октября.

Закрой ладонями глаза - темно и страшно.
Прорежь ладонь насквозь - увидишь свет.
Советом в спину жалят. В рукопашной,
когда без вариантов, правил нет.

Очки темнят огонь. В иголках ёж.
Не трожь руками робкую надежду.
Наш мир хорош, но продан ни за грош.
Нашей шеврон заплатки на одежду,

чтоб показать что ты - рабочий класс.
А пидорас и неуч - вон из класса.
Толпа из единиц, но это - масса.
Через минуту или через час,

через два года - сменится вся мода.
В угоду тем кто веру продаёт.
А хор нам наши гимны пропоёт.
В гавне как и в огне не видно брода.