На полу-сонном повороте, скользнув нечаянно в обрыв, беспечно понял: переврете и мой позор и мой порыв, заговорите не о важном и заревете не о том, и только шелестом бумажным ответит мой последний дом на то, что строчки лягут криво- писал он так же, как и жил: неровно,гадко, некрасиво, не то,де, пил, не то дебил писал дешевые куплеты живописуя сельский быт, любил столовские котлеты и был забыт, и дом забит.. И только ветер шмыгнет дверью, той, где меня ты не ждала, листвой,по древнему поверью, прикроет лужи-зеркала, меня проводит настоящим- прозрачным, ясным и хмельным. А этот ящик...только ящик. Сыграл разок, так дай другим.
