| Главная » Статьи » АВТОРСКИЕ КОЛОНКИ » Колонка Сергея Высокополянского |
МАНИЯ ВЕЛИЧИЯ
| С утра с похмелья встал, расклад такой - гордись как плеврой девственные бляди. Искусство рисовать отрубленной рукой, к тому же левой, да к тому ж не глядя даётся только тем кто потерял и жизни смысл и веру и надежду. В одежду зашивая ряд заплат, в них - мат и откровенный плагиат, ложись не с краю - безопасней между формальной логикой, а справа гороскоп. Окоп квартиры. Чистые мундиры. Всемирный из соплей и слёз потоп или для бомбы новый изотоп. А чёрные засасывают дыры в себя материю. Я вижу латимерию, с зачатками когтистых, хищных лап. Я снова собираюсь на этап. Как враг народа ненавидит Берию, меня не любит критиков толпа. Я на попа поставил веру вашу. И слил шаблоны лирики в парашу. И зазмеились строчки как тропа, белея кокаиновой дорожкой, следами ластика на графике огня. И не проходит без боёв ни дня. Мешаю эго похуизма ложкой. И хмурясь понарошку грязи князь, заматерясь, портрет себе закажет. Замажет трещины в стене - актёра грим. Ведь жизненный инстинкт непобедим. А если же к примеру Муза ляжет поблизости ( не низости, а факт ) - я половой с ней совершаю акт. Итог - рождение. Бастард - стихотворение. Короче - как обычно поебень. Наведена прицелом на плетень вампира тень. А завтра новый день. Вот только я не верю в проведение. Знамение - удар и в спину нож. Хорош наш мир. Он просто - охуенный! Мгновенный выбор и в ответ на ложь усмешка и плевок. И взгляд надменный военного на всяких штатских крыс. И ария исполнена на - '' Бис ''. Иглой пустою найденные вены дрожат от предвкушения огня. Ни дня без строчки. Ложками для бочки со сладким мёдом - дёготь откровения. И засвистят как пули у виска - мгновения, мгновения, мгновения ... Наверно в жизни прожитой виня бессмыссленно. Да по хую на это! Есть '' блядь '' всегда для рифмы у поэта. От сосен трёх осталось лишь три пня. Налипли на зубах ириски смеха. Чего то жду. Чего - не знаю сам. Презренья? Невнимания? Успеха? Ведёт Сусанин по глухим лесам отряды обречённых доброхотов. У дон Кихотов мельницы в чести'. Аукцион - в нём слишком много лотов. Но сколько чёрта в церкви не крести - он отбивается и всё кричит - '' Пусти! '' Адольф - художник и немножко архитектор. Кинопроектор - память. Фильм про нас. А что сегодня, завтра и сейчас - непредсказуемый и очень гибкий вектор картин с натуры. Хуем вдоль цензуры, лежали очень странные задачи - из пункта '' Блядь '', в пункт '' На хуй '', не иначе, бредут в ночи' безликие фигуры. А губы - дуры шепчут - '' Не грусти! '' Впусти в стеклянный шприц немножко крови - контрольная! Огонь оближет брови красивой крали. Мы в глухом подвале. Опали листья. Шторы опусти. Не видно ничего. Охота света. Рассвета долго нет. В шкафу скелет стоит у всех и тлеет сигарета. И катится в тетрадь обычный бред про вред который мы себе наносим, когда оставить просим покурить. Как просто ненавидеть, а любить так трудно. ( Как же всё паскудно! ) Но ведь нельзя дракона отравить змеиным ядом. Парни, сядем рядом. По кругу пустим как всегда косяк. Сейчас все обсуждают так и сяк, каким же оказался подлым гадом, к примеру... президент. Один момент - тут не политика, обычные примеры - любви и веры. Прячутся химеры мечты в кошмарных снах. А дождь - пустяк. Он смоет грязь. Змеится строчек вязь по белому листу и больно жалит. И смысл исчезает растворясь в потоке рифм. А памятник не свалит холодный ветерок. Играет рок в наушниках. И поиск места в жизни. Необходимый фюрер в анархизме. И вечно ошибается пророк когда нам говорит, что лучше будет. Осудит суд на многолетний срок. И палец упирается в висок. Опять Пилат поверивший Иуде умоет руки. Из шести досок построен дом. Мне что то нынче в лом писать одно и то же об одном. А дном своим гордятся только раки. И лают где то бешено собаки. Я режу лист пылающим пером. Готовьте бром. Ищите наслажденье в бессилии. Сражаясь за покой, мы слышим волчий вой. Вперёд движенье - или по кругу? Или взмах рукой - - Мол, - хуй бы с ней! Налей в стакан разлуку. Не верь в науку - всё от Сатаны! Холодный пот затопит наши сны. Амурам подлым выдали по луку, но вместо стрел в них ложь и беспредел. И яд обмана. Что же ты хотел взамен за нежеланье перемен? Вложили карандаш поэту в руку, убитому - как пропуск в чистый Ад. ( Весь мусор там сгорел ) Идём назад. Узнаем барабанщика по стуку зубов. Зависит разница гробов от дерева или при жизни славы. Вокруг одни лишь бляди и шалавы. И цепи золотые для дубов. Учёные коты, скоты и волки. На книжной полке сложены тома' собраний сочинений. От ума - обычно горе. И уходит в море корабль. И наполнена сума каким то хламом, корками, посудой... А я с Иудой - братский поцелуй. И тихий кашель вызванный простудой. Не стану Буддой. На хуй культпросвет. Не промахнусь. Спасибо за совет. Желтеет осенью убитая листва. Все люди в чёрном. Я - виновник торжества. *** / на день Рождения Нардилю Лангхаару / © Сергей Высокополянский | |
| Просмотров: 979 | |
| Всего комментариев: 0 | |