| Главная » Статьи » АВТОРСКИЕ КОЛОНКИ » Колонка Сергея Высокополянского |
ТВОРЕНИЕ УБИВШЕЕ ТВОРЦА
| Улыбки зыбкие. Оскалы. Анналы снов на вкус попробуй. И наполняем арсеналы мы концентрированной злобой. Попала пуля в цель. Накроет хмель. А карамель интриг язык разрежет. Змеёй кошмар в постель. А на манеже - усталый клоун. Замела метель слепого похуизма, жизни смысл. Снимаем вёдра лени с коромысл. Как раны от ножа краснеют даты в простом стандартно - сереньком Раю. И мы всю жизнь идём - идём куда то. Идём то по этапам, то в строю. Я утаил от всех немножко веры. Чуть - чуть надежды. Горсточку мечты. Нашил шеврон заплаты на одежды - из холода и общей простоты. Четыре слова щит - Я вам не верю! Смотрите, что в карманах у меня - Две пачки « Беломора » на два дня. Я по себе всех вас уже не мерю. Катился самокат всегда назад. Под горку. ( Это проще - нет напряга! ) В Терпенья Чашу Раздраженья Флягу. Раздавлен сапогом кирзовым гад - протест. Билетов нет и мест. Кинотеатр закрыт. Театр тоже. Лишь звёздной сыпью на небесной коже - драконы севера сжимают Южный крест. Опять арест. Решётки. Режет глотки беззвучный крик. Ничтожен, но велик - святой убийца. Лезвие доводки не требует. Давно и всё равно - охота жить. Проколет острый штык - гнилую мякоть. А сознанья стык - зацементирован опять стаканом водки. Походки разные у ангелов и бесов - по лесу, полю, снегу - босиком. Когда инструкций нет, а думать в лом - таблетки как начало всех процессов оздоровительных. Лечебней нет программ, чем двести грамм. Чем шприц в котором счастье. ( Пусть и недолгое ... ) Примета есть - ненастье. Виднее всем смотреть по сторонАм сквозь розовых очков слепые шоры. Умора! Уморили мертвеца. ( А у него под маской нет лица ) И давят бесконечные просторы со всех сторон. А колокольный звон - набат. Пожар - горит душа с похмелья. Улыбка режет губы. Сладкий яд течёт по подбородку. От безделья - мы в самом деле - не достали лодку, когда сожгли мосты. А все посты мы поснимали. Мысли на листы. Листы - чисты. Чермет в переработку. Моя весна - холодный, мёртвый март. От школьных парт до пенсии, до гроба шагаем. Холод снежного сугроба - для выжженной души компресс. И фарт, что я - один! С рожденья до седин трёт Аладдин то лампу, то базары гнилые. А надежды как товары - подарки для всеобщих именин, когда рождается без маски и лица Творение убившее Творца!.. © Сергей Высокополянский | |
| Просмотров: 774 | |
| Всего комментариев: 0 | |