| Главная » Статьи » АВТОРСКИЕ КОЛОНКИ » Колонка Сергея Высокополянского |
ПОЭМА НИ О ЧЁМ
| Жизнь имитирует искусство. Искусство имитирует процесс, что сохранился к жизни интерес. Что сохранились разум или чувства. Как облако становиться вдруг тучей? У либералов ценности - лавэ. Припрятан партбилет на всякий случай. Балет ебучий снова по ТэВэ. Где пидорас грозит картонной шпагой какому то незримому врагу. Читаешь книгу - давишься бумагой. Извилины сгибаются в дугу. Зачитано брутальное либретто почти до дыр. ( Ведь взгляды как картечь ) Салют в мозги как пуля пистолета. Цена любви. И вот об этом речь. Ты веришь, а она с тобой играет. Она играет и сама с собой. Вот только для чего - она не знает. Гордясь собой ты вновь уходишь в бой под пятую симфонию аллегро кон брио, а наивный Себастьян порою пьян, порою депрессивен. Расстрига поп. И спирта океан разлитый по стаканам по граненым. С наганом дедовским ( ведь дедушка - чекист ) Стреляем в цель, но с видом отстраненным. А кто он настоящий металлист? Кто слушает " Коррозию металла "? Или в цеху, в литейке льёт металл? Идёт спектакль для пустого зала. Толпа шла мимо, но скрипач играл сам для себя " Капризы " Паганини. Рэп это кал. Мы с корабля на бал. Художник рисовал изгибы линий. ( При этом себя гением считал ) А валик современного искусства покрасил шифер крыши в серый цвет. В библиотеках пыль. В музеях пусто. Кинотеатр закрыт. И денег нет, чтобы болезней хоть купить букет. И подарить его родным и близким. Нож кухонный переточил в стилет. Я ухожу. А на двери записка:- " Я умер. Так что больше не звоните. Стучите лучше... ( на меня ментам ) - Билетик ваш? А пропуск? Проходите! Перегибая палку пополам мы ищем лам, учителей и гу'ру. Вступаем в секты или верим снам. Жить слишком сладко? Береги фигуру. Добавь чуть горечи. И выбрось старый хлам своих воспоминаний. Амулеты висят на шеях. Турисаз... Аум... Гадания цыганок как советы. И выплаты определённых сумм продажной церкви за своё рожденье. Крещенье, смерть, потом за упокой. Раз вера - значит вера без сомненья. Раз атеизм, то этой вере бой. Попса волной. Мы тонем в сообщеньях. И новостях стандартных как патрон. Мы под прицелом. В нас стреляют мненья о нас. Мы ставим всё на кон, чтоб отыграться. Наша карта бита. То перебор, то слишком мал стакан. Приходят гости - наша дверь открыта. Мы говорим, но все слова обман. Судьба рулетка? Шахматы где можно фигур потерянных совсем не замечать? Планировать и думать - это сложно. Физически нельзя всю жизнь бухать. Помрёшь с похмелья. Или от горячки. Проходят стачки. ( Только мимо нас ) И едут навороченные тачки. А в зажигалке кончился вдруг газ и нечем прикурить. Повесим трубку. Гудки. Не отвечает абонент. - Эй, гражданин! Пройдёмте на минутку! Опять меня зовёт какой то мент. - Вы в электричке, в тамбуре курили! - Да ладно, командир. Я не в себя. В опорном пункте никого не били. Но всех по разному. Кого то так... Любя... Встречая постоянного клиента подвалов, наркологий и пивных. Всем дуракам - пожизненная рента. Всем умным - только труд без выходных. Плетенье слов. Банальности записок. Посевы мин на борозды полей. И трассера плевков и чёрный список ближайших и проверенных друзей запомнился со школы. А уроки мы часто получаем до сих пор. Одни упреки. А бывает сроки, когда судья выносит приговор обычно не читая даже дела. Статью вполглаза только посмотрев. Я сжёг тетрадь. Она уже сгорела. Есть только карта. Карта - дама треф. И радость куража. Цвет эшафота - обычный чёрный цвет. Таков обряд. Мы просто обречённая пехота. Расстрельный и расстрелянный отряд. Нас строят в ряд. Так целиться удобно из пулемёта. Извини меня. Писать сейчас поэмы - это модно. Но это не поэма, а - хуйня! Источник: https://poembook.ru/poem/136689/ | |
| Просмотров: 1529 | Комментарии: 6 | |
| Всего комментариев: 6 | ||||||
| ||||||
