| Главная » Статьи » АВТОРСКИЕ КОЛОНКИ » Колонка Сергея Высокополянского |
ДВА ОТКРОВЕНИЯ
| Проходит воскресение всегда в одно мгновение и мёртвые, холодные насилуют живых. Приходят понятые и ставят запятые на строчки перечисленных ударов ножевых. А значит прокуроры запросят приговоры и оправданья - алиби растают в суете. И выбиты признания. В ответ на опознания, опять неузнавания. - Похожи, но не те! И всем грозит проклятие, когда несёт распятие сквозь ночи Вальпурги'евы какой нибудь монах. Мечты - нарывы вскрытые. Голодные, сердитые, шли людоеды бритые, без маек, но в штанах. Печальные аптекари. ( Весь мак скупили пекари ) А опиаты в булочках - забава для детей. Потеряны стремления. Текут с виска мгновения. И нет уже сомнения. И нет уже идей. Налей же всем за здравие. В Силезии, Моравии - любовь на равноправии поставит жирный крест. Для христиан - Пришествие. Для гопников - Нашествие. И проституток шествие. И шествие невест. В автобусе нет мест. Протест - чуть слышный шопот. А ночью конский топот мешает очень спать. И нам не угадать какая ляжет карта. А на восьмое марта постель для нас как парта. - Иди! Желаю фарта! Мы не умеем ждать. Мы часто врём друг другу. Всем по мечу и плугу. Я ненависть - подругу на танец пригласил. Смахни с иглы измену. Я попадаю в вену. Скажу вам откровенно - Я выбился из сил. Я что то попросил когда то у кого то? Под пулемёты рота. Под пушки батальон. В атаку шла пехота. А строчки словно рвота. Охота ведь чего то. Любви или мильён? И всюду слышен стон. И он зовётся песней. Но так же интересней! Ведь это не попса! Какие голоса! И басы и сопрано. Я просыпаюсь рано. Чернеет полоса давно в обычной жизни, как вера в атеизме, как свастика в фашизме, или в глазу бревно. И эго в альтруизме, как спирт в стакана призме. Держусь на пофигизме, когда всё всё равно. Вина или вино? Там истина налита. Общественность сердито втыкает в спину взгляд. И льётся в уши яд стандартных обобщений. И сопли всепрощений. И нет пути назад. Наверно это Ад, когда ты виноват перед самим собою, но неизвестно в чём. Пусть всё идёт на лад. Гордись же сыном - крохой. Пусть утро суматохой. Но это всё о нём. Так снова смысл пнём. Нагнём любовь и веру, приняв как полумеру и сделав ход конём. Когда мы спину гнём - мы часто ждём награды. Ну подождите, гады! Играете с огнём! Сгорят дрова и руки - в огне муки' и му'ки. Нет правильней науки бить в спину. Острый нож - убогого не трожь! И снова перестуки. И снова понимание - лишь тот для нас хорош - кто всем на нас похож. Втекает в уши ложь. Луна как медный грош. Товар - на загляденье. Но в зеркале - виденье. А сон - это забвенье. И снова откровенье не ясно. Ну и чтож? © Сергей Высокополянский *** Написал так, а потом подумал и переделал так - Проходит воскресение всегда в одно мгновение и мёртвые, холодные насилуют живых. Приходят понятые и ставят запятые на строчки перечисленных ударов ножевых. А значит прокуроры запросят приговоры и оправданья - алиби растают в суете. И выбиты признания. В ответ на опознания, опять неузнавания. - Похожи, но не те! И всем грозит проклятие, когда несёт распятие сквозь ночи Вальпурги'евы какой нибудь монах. Мечты - нарывы вскрытые. Голодные, сердитые, шли людоеды бритые, без маек, но в штанах. Печальные аптекари - Весь мак скупили пекари. А опиаты в булочках - забава для детей. Потеряны стремления. Текут с виска мгновения. И нет уже сомнения. И нет уже идей. Налей же всем за здравие. В Силезии, Моравии - любовь на равноправии поставит жирный крест. Для христиан - Пришествие. Для гопников - Нашествие. И проституток шествие. И шествие невест. В автобусе нет мест. Протест - чуть слышный шопот. А ночью конский топот мешает очень спать. И нам не угадать какая ляжет карта. А на восьмое марта постель для нас как парта - мы учимся ебать. Ебём мозги друг другу. Всем по мечу и плугу. Я ненависть - подругу на танец пригласил. Смахни с иглы измену. Я попадаю в вену. Скажу вам откровенно - Я выбился из сил. Я что то попросил когда то у кого то? Под пулемёты рота. Под пушки батальон. В атаку шла пехота. А строчки словно рвота. Охота, блядь, чего то - Любви или мильён! И всюду слышен стон. И он зовётся песней. Но так же интересней! Ведь это не попса! Какие голоса! И басы и сопрано. Я просыпаюсь рано. Чернеет полоса давно в обычной жизни, как вера в атеизме, как свастика в фашизме, или в глазу бревно. И эго в альтруизме, как спирт в стакана призме. Держусь на похуизме, когда всё всё равно. Вина или вино? Там истина налита. Общественность сердито втыкает в спину взгляд. И льётся в уши яд стандартных обобщений. И сопли всепрощений. И нет пути назад. Наверно это Ад, когда ты виноват перед самим собою, но неизвестно в чём. Пусть всё идёт на ллад, чтоб всем вдруг стало по хуй. Чтоб утро суматохой. И это всё о нём. Так снова смысл пнём. Нагнём любовь и веру, приняв как полумеру и сделав ход конём. Когда мы спину гнём - мы часто ждём награды. Ну подождите, гады! Играете с огнём! Сгорят дрова и руки - лишь подождите, суки. Нет правильней науки бить в спину. Острый нож - убогого не трожь! И снова перестуки. И снова понимание - лишь тот для нас хорош - кто всем на нас похож. Втекает в уши ложь. Луна как медный грош. Товар - на заглядение. Но в зеркале - видение. А сон - это забвение. И снова откровение не ясно. Ну и чтож? © Сергей Высокополянский | |
| Просмотров: 1021 | |
| Всего комментариев: 0 | |