А я вляпался в жизнь, ох, хреновая, Из неё мне не выйти живым... Каждый раз начинаю по-новому, Начинания тают, как дым. И идет, и идет, хромоногая, К самой смерти своей, к завершению. А я с ней, постигая многое, Но не стать все равно мне гением. А вокруг тоже люди замешаны, Каждый в собственной жизни-истории. Им бессмертье еще не обещано И на смерть не надеются скорую. Так чего же вы, люди, живете? Никакого здесь нету секрета: Что б красиво погибнуть на взлете, Где-нибудь в середине лета... Да и в прочем не главное время, Я имею в виду время года, А важнее не стать на колени, И дышать и смотреть свободно. Так стремитесь же люди к красивому, И красиво стремитесь тоже, И тогда галереей картинною, Жизнь предстанет на смертном ложе. И опять из пустого в порожнее, Переливы словесной жижи. Не могу я писать, невозможно! Рифмоплетство свое ненавижу! Я отброшу бумагу подальше, Карандаш лучше в печку, надежней. Жду когда же я стану постарше, Не писать чтоб стихи, но ложно, Ложно, ложно мое представленье, Что пройдет это с возрастом юным. Все на клеточном уровне, генном, И нисколько не сиюминутно. Поползу за бумагой отброшенной, И схвачу карандаш не сожжённый, Вдохновенье пришло не прошенно И мой мозг тормошит напряженный. Улыбаясь, валяясь слагаю, Каждой строчке я рад до безумия, Кто я есть? До сих пор не знаю, Но за жизнь что-нибудь придумаю. *************************** 7. 12. 2004 г. - 10. 12. 2004 г. © Copyright: Крупенько Юрий Сергеевич, 2005
|