И идет, и идет, хромоногая,
К самой смерти своей, к завершению.
И я с ней, постигая многое,
Но не стать все равно мне гением.

А вокруг тоже люди замешаны,
Каждый в собственной жизни-истории.
Им бессмертье еще не обещано
И на смерть не надеются скорую.

Так чего же вы, люди, живете?
Никакого здесь нету секрета:
Что б красиво погибнуть на взлете,
Где-нибудь в середине лета...

Да и в прочем не главное время,
Я имею в виду время года,
А важнее не стать на колени,
И дышать и смотреть свободно.

Так стремитесь же люди к красивому,
И красиво стремитесь тоже,
И тогда галереей картинною,
Жизнь предстанет на смертном ложе.

И опять из пустого в порожнее,
Переливы словесной жижи.
Не хочу я писать, невозможно!
Рифмоплетство свое ненавижу!

Я отброшу бумагу подальше,
Карандаш лучше в печку, надежней.
Жду когда же я стану постарше,
Не писать чтоб стихи, но ложно,

Ложно, ложно мое представленье,
Что пройдет это с возрастом юным.
Все на клеточном уровне, генном,
И нисколько не сиюминутно.

Поползу за бумагой отброшенной,
И схвачу карандаш не сожжённый,
Вдохновенье пришло не прошенно
И мой мозг тормошит напряженный.

Улыбаясь, валяясь слагаю,
Каждой строчке я рад до безумия,
Кто я есть? До сих пор не знаю,
Но за жизнь что-нибудь придумаю.

*************************** 2004 г.